Pusto-pusto-pusto! Jak pusto! Na równiku, w Tajlandii, w Brazylii ludzie depczą sobie po piętach, jedna buda nabudowana na drugiej, zamęt, a tu tyle przestrzeni bez ani jednego człowieka. Śnieg w kościołach, śnieg w bramach, śnieg na Kopcu Kościuszki - jakoś tak śpiewał kiedyś Świetlicki. Śnieg padał na zamknięte budy z lodami, z kebabem, z ręcznikami plażowymi i całym tym szajsem. Odlepiał zwisające z drzew i murów strzępy letnich plakatów reklamujących występy Ryszarda Rynkowskiego albo jakieś kabarety, tercety erotyczne i egzotyczne, chippendales, dyskoteki w pianie i bitej śmietanie. Automat po niemiecku zachęcał, aby przyłożyć rękę, wrzucić pięcioeurówkę i wysłuchać swojego horoskopu. Przesłodzony głos recytował w mroźną, ciemna pustkę co dwie minuty. Ostateczne bankructwo materii. Zostały same dziadki pod monopolowym. Z prostym horoskopem, niewartym złamanego grosza. Michał Witkowski, "Drwal".
Wszystko jest tak samo za wyjątkiem śniegu. Nie ma śniegu, jest deszcz. Cudowna, błoga pustka. Trzeba przyjechać tu ponownie. Jak najszybciej przed sezonem.
Wszystko jest tak samo za wyjątkiem śniegu. Nie ma śniegu, jest deszcz. Cudowna, błoga pustka. Trzeba przyjechać tu ponownie. Jak najszybciej przed sezonem.
0 komentarze:
Prześlij komentarz